(NDLR : post écrit sous l’influence de Propofan, Myolastan, Biprofenid, Mopral, patches anti-douleur, coca-cola et cafés serrés. L’auteure peut tout de même être considérée comme partiellement irresponsable de ce dopage  volontaire dû à un lumbago méga-costaud indéboulonnable depuis 8 jours.)

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De l’affaire Dreyfus nous en avons tous entendu parler au moins une fois dans notre vie, ne serait-ce qu’à l’école. Pour les plus pointus d’entre-nous, elle marque un point de rupture idéologique, la naissance de l’intellectuel engagé – bien que pour le coup on évacue à bon compte l’engagement de Voltaire dans l’affaire Callas, ou les prises de positions de Victor Hugo et de Lamartine - avec le mémorable « J’accuse » d’Émile Zola publié dans le journal « L’Aurore » en janvier 1898, quatre ans après les débuts de l’affaire, annonçant ainsi, déjà, la place prépondérante que prendra bientôt l’opinion publique dans les sociétés démocratiques de l’ère médiatique… Mais elle est également le révélateur de l’antisémitisme latent qui court dans les veines de la République, sans distinction politique ou sociale, à gauche comme à droite, malgré la tenace idée reçue que cette infection ne contaminerait que la droite française, antirépublicaine…

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Je les ai aimés les hommes, moi, et trop peut-être. Mais il est tard, et la vie désormais me sépare de leurs gestes, leurs faiblesses comme leurs torts. Elle me l’avait pourtant bien dit, ça, ma Jeanne, qu’à aimer tant les hommes j’en recevrais  rien que des emmerdes, que j’en me ferais des déceptions et puis rien de plus. Que y avait rien à en attendre des hommes, fallait juste les porter, leur préserver une route quelque part dans son cœur. Mais j’ai trop attendu et rien ne vint jamais. J’en ai crevé en juillet. J’en ai fait qu’à ma tête ! Encore par prétention ! C’est mon drame à moi, mon vice parmi tous, la prétention ! Je me suis jeté pour toute l’humanité, toute, les vilains comme les grands, à les serrer bien fort, à ne pas baiser, à les courir, les hommes, les femmes, n’importe quoi pourvu que ça bouge, et tout ce qui piaille, tout ce qu’a besoin, tout ce qui renifle, s’emmerde, s’acharne, se souffre, se tord, et tout à en crever. J’ai tout donné ! Vrai, tout ça ! Voilà que j’étais né pour mourir parmi eux, combattant, un pour tous, bah… un pour tous mon petit pote ! Du flanc, oui ! Mon cul, de la merde, et encore, et rien que de la barquette !

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Les Denver boots de Jay Munly, ce soir-là, m'avaient conduit à Courbevoie, via la Grande Arche de la Défense, le lieu infernal français classé juste devant le XVème arrondissement de Paris, et donc en première classe donc, si l'on veut bien y songer deux secondes. Je les avais coupées, car des bottes du Colorado ne peuvent pas rêver deux secondes une vie sans coupure, avec du Tom Waits, du Bastards, du vif et du crade. Et le métro m'a déposé à la Grande Arche. Et j'en ai chié, nom de Dieu. La Grande Arche déjà, en soi, voilà concept urbaniste qui n'est pas très sexy : un songe lamentable né d'un esprit pénible dans les années soixante, ou alors soixante-dix je ne sais plus. "Tiens, et si on créait un lieu très chiant, dédié à l'économie de pointe française ?" Bonne idée. Alors on construit des tours vertigineuses à tour de bras, on joue la carte du "c'est beau" en jouant réellement celle du "c'est fonctionnel", et c'est parti mon kiki. Les tours grimpent, l'ennui se concentre, les arbres sont arrachés, de faux arbres en stuc prennent leur place.

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Marianne Faithfull

(avec David Dalton)

Mémoires, rêves et réflexions

Christian Bourgois, 333 pages, 22 €.  

Dandysme littéraire

Pourquoi lire le deuxième livre de Marianne Faithfull, après l’excellente autobiographie Une vie parue en 1994 ? N’avait-elle pas tout raconté sur elle ? Apparemment non. Car l’ancienne figure blonde du « swingin’ London » (années 1960), l’orgueilleuse « Sister Morphine » a bien changé. Amoureuse d’un Français, elle s’est installée à Paris il y a quelques années, perdant ce qui fabriquait son inaccessibilité, cette enveloppe d’icône fascinante et finalement peu engageante. Chez nous, elle a oublié sa morgue, sa hauteur devenant une épicurienne qui aime le bon vin,  rencontre volontiers les journalistes, rit… Cette familiarité rend désormais incroyable tout ce qu’elle raconte de son ancienne vie infernale, avec les Rolling Stones, Bob Dylan, sa famille… La tranquille sexagénaire Marianne française porte un regard ironique, détaché, voire amusé, sur la jeune et turbulente Marianne anglaise.

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S’il me venait à l’idée – on en sait jamais ce qui se trafique dans la tête d’un homme - de vouloir définir la loi première de survie de l’écrivain contemporain, la capacité à sans cesse nourrir de nouvelles illusions quant à la réception de son travail par la masse informe et méconnue de ses congénères arriverait certainement en tête. Paradoxe de ces hommes et ces femmes qui n’en finissent jamais de gratter les discours jusqu’aux os, de cheminer parmi les ruines du monde, de naviguer dans les désastres et les atrocités que perpétue l’espèce – au risque de sombrer corps et biens dans les profondeurs de la folie, océan noir de la condition humaine – et qui pourtant, dans le même temps, n’envisagent jamais plus de trois minutes qu’on pourrait simplement ne pas vouloir les lire…

Je n’écris volontairement pas savoir les lire parce qu’il ne faut tout de même pas exagérer non plus.

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Certes, ce n’était pas un petit caveau respirant la liberté comme il en existe dans les livres et les histoires des autres. A l’entrée, le Duc des Lombards avait tout du mythe embourgeoisé – une salle de concert classique, presque.
Mais on nous annonçait du prodige, alors…

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Un peu plus d’une année après avoir arrêté la blonde. Ce chameau séduisant et souffreteux.

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Pourtant on m'avait dit : « Lis le bouquin de ce mec. C'est génial ! ». Même si je ne suis pas de nature méfiante, j'ai appris à me méfier. A me méfier parce que bien souvent, on me sert de la soupe en me faisant croire que je vais boire du petit lait. Parce qu'à force d'écluser les endroits mytho-branchouilles pour entendre même pas un crachotement... Parce qu'à force de me fader des trucs tendance dans le genre revival surproduit : on me filerait du petit lait, je le boirais comme de la soupe. En fait, je suis heureux de savoir que ce n'est pas le cas ! Je suis heureux de me souvenir qu'on ne peut pas faire du rock'n roll sans casser des oeufs ! Et que tout ce qui gravite autour n'est finalement qu'un mauvais rêve. Je crois aussi, que si dorénavant les « tendances » ont supplanté idéologies, utopies et fantasmes, il est des invariants qui réconfortent de se sentir parfois glisser vers le réactionnaire. Et ceci se passe dans des instants comme celui que j'ai vécu l'autre soir... A ce qu'il paraît le trentenaire est nostalgique ? Sans doute...  Sauf que là, ce n'est pas Casimir que j'ai rencontré.

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