Même si le thriller n’est pas forcément le genre que je préfère en littérature, je ne dédaigne pas à l’occase ce cousin bien saignant du policier. Et pourquoi je n’aime pas forcément ce genre, me dites-vous ? Parce que je trouve que trop souvent les auteurs confondent scenario et roman, écriture cinématographique et écriture « littéraire », bref qu’ils en font un peu trop dans le visuel et délaissent comment dire... le style ? Merde c’est pas parce qu’on parle de tueurs psychopathes qu’on est justement obligé de prendre la psychologie et les finesses de l’écriture par-dessus la jambe, merde ! Quand j’ai découvert Henri Loevenbruck, il m’avait un peu fait réviser ces jugements sur le genre. Ce monsieur qui a commencé par des trilogies de fantasy éditées chez Bragelonne fait depuis quelques années un détour par le thriller, amorcé par Le testament des siècles - même sujet que le Da Vinci Code mais mille fois mieux écrit et vachement moins neuneu aussi - et Le syndrome Copernic qui suivait le parcours d’un schizophrène à tendance paranoiaque qui découvre qu’il peut entendre les pensées des autres et se retrouve au centre d’une affaire qui le dépasse complètement. Le second était sans conteste son meilleur. Sa façon d’enchâsser les intrigues, les énigmes et les mystères dans lesquels on tâtonne y est d’une maîtrise proprement hypnotique. Pourtant, cet auteur de thrillers a une qualité rare, il ne bâcle jamais l’écriture au profit de l’intrigue, et excelle dans l’art de décrire avec minutie les tourments intérieurs de ses personnages. Lâcher un thriller d’Henri Loevenbruck sans avaler un énorme quota de pages d’un coup devient un exercice digne du Supplice de Tantale. Aussi c’est un doux euphémisme que d’affirmer que j’attendais de pied ferme Le rasoir d’Ockham, prête à m’enfermer chez moi avec des boules quiès sur les oreilles pour n’être perturbée par rien d’autre.

Le rasoir d’Ockham, est ce principe que l’on doit à Guillaume D’Ockham qui dit en substance que l’hypothèse la plus simple est souvent la meilleure. C’est ce principe est celui qui guide Ari Mackenzie, analyste aux Renseignements généraux et spécialisé dans les dossiers épineux mettant en cause des sectes. Ombrageux, éternel célibataire de 36 ans qui aime toujours Lola libraire et de dix ans sa cadette, Mackenzie est du genre controversé dans son travail et n’est pas aidé par le fait de devoir veiller sur un père qui n’a plus toute sa tête. Un matin, on le dépêche pour une affaire qui implique un des meilleurs amis de son père : Ari Mackenzie quitte temporairement pour Reims où il découvre Paul Cazo tué chez lui… Le crâne perforé à la perceuse et vidé de son cerveau. Dès lors, il se retrouve au cœur d’un complot mêlant une étrange secte qui découle de la Franc-Maçonnerie et qui est prête à tout pour mettre la main sur les pages manquantes de l’étrange carnet de Villard de Honnecourt, à commencer par l’étrange Mona Safran qui se trouve dans les parages d’Ari dès qu’on lui apprend le meurtre de Paul…

Et ? Hé bien c’est raté. Enfin disons plutôt qu’après Le Syndrome Copernic c’est peu dire que Le rasoir d’Ockham est décevant. L’auteur précise d’ailleurs dans les remerciements avoir écrit ce roman en un an à peine et franchement… ça se voit. Peut-être parce qu’Henri Loevenbruck a commis ce péché de paresse qui consiste à sauter à pieds joints dans la plupart des clichés du genre qu’il avait réussi à éviter soigneusement jusqu’à présent : un héros qui a un nom de détective privé à la Humphrey Bogart et un physique de George Clooney, les scènes à la Basic instinct avec la femme fatale du roman toujours vêtue de noir, la jeune femme qui aime toujours en secret le héros et se morfond chez elle en réécoutant les chansons sur lesquelles ils ont fait l’amour – dont l’inévitable Glory box de Portishead bien sûr – l’intrigue qui n’est pas sans rappeler le film La neuvième porte de Roman Polanski, lui-même adapté du Club Dumas d’Arturo Perez-Reverte… Tout le roman est tellement balisé qu’on en vient à pouvoir prédire à l’avance les réactions et presque les répliques du personnage qui deviennent presque des stéréotypes. L’écriture d’habitude si travaillée d’Henri Loevenbruck en pâtit sérieusement et même l’intrigue peine à retenir le lecteur… Un comble ! « Le nouveau maitre du thriller français (Le Nouvel Observateur) » annonce fièrement le bandeau qui ceinture le livre. Hé oui, car à l’époque où le magazine affirmait cela, c’est Le Syndrome Copernic qu’ils avaient eu entre les mains et on a bien envie de dire aux lecteurs de se diriger plutôt sur celui-ci. Car Le rasoir d’Ockham n’est pas un très bon Loevenbruck. Tout au plus est-il une œuvre transitoire pour l’auteur qui a annoncé qu’Ari Mackenzie est le héros d’une trilogie dont ce livre est le premier volume. On ne peut que conseiller à Henri Loevenbruck de ne plus céder aux suppliques de ses lecteurs qui le pressent à chaque fois de finir au plus vite ses romans et de prendre son temps pour les développer comme il se doit… Même si on peut trouver un certain charme de série B au Rasoir d’Ockham quand on le lit au second degré.

Le rasoir d’Ockham, Henri Loevenbruck, Editions Flammarion, 2008, 446 pages.

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