Après un détour par Hollywood plus ou moins réussi pour Hellboy, Guillermo Del Toro revient aux thèmes qui composaient sa très réussie Echine du diable. L'enfance espagnole sous le franquisme, le fantastique, et la noirceur du monde des adultes en opposition à la pureté de celui des enfants. Pourtant, dans Le labyrinthe de Pan, il amplifie tous ces aspects et va encore plus loin dans son sujet.

Au sortir de la Seconde Guerre Mondiale, Carmen (Ariadna Gil), qui vient de se remarier avec  Vidal (Sergi Lopez), capitaine de l'armée franquiste, s’installe chez son nouvel époux avec sa fille Ofélia (Ivana Baquero). La petite fille silencieuse et livrée à elle-même, erre dans cette immense maison où elle voit défiler tous les jours ceux qui viennent se ravitailler à l’aide de cartes de rationnement, et craint ce beau-père d’une extrême froideur. Lors de ses promenades solitaires aux abords du domaine, elle découvre un mystérieux labyrinthe. Pan, le gardien des lieux, créature fantastique et investie de pouvoirs magiques, lui explique qu'elle n'est autre que la princesse disparue d'un royaume enchanté. Ofélia doit accomplir trois épreuves initiatiques pour retrouver sa condition de princesse, tout en évitant de se faire remarquer par sa mère alitée en vue d’un prochain accouchement et par son terrible beau-père qui n’hésite pas à torturer les dissidents au régime franquiste dans la grange du domaine... 

 

Qu'on ne s'y trompe pas, si Le labyrinthe de Pan est un film en partie sur l'enfance, ce n'est certainement pas un film pour les enfants, bien que l'affiche très "conte de fées" puisse le laisser supposer ! Noir, sanguin et brutal, on se dit que si le peintre Goya avait vécu à notre époque, il aurait pu travailler main dans la main avec le réalisateur mexicain. Le fantastique abordé par Del Toro n'est pas enchanteur. Mais s'il est profondément inquiétant, il n'en reste pas moins fascinant et merveilleux ; et bien que gluant et parfois dégénéré, il reste toujours plus attirant que l'environnement totalitaire où vit la jeune Ofélia et sa mère. Sergi Lopez y livre pour le coup sa première performance de vrai salaud (à peine esquissée dans Harry, un ami qui vous veut du bien de Dominik Moll), glaçant de cruauté. Dans L'échine du diable, Del Toro montrait déjà à quel point le fascisme gangrénait lentement mais sûrement le peu de vie insufflé grâce aux enfants et rendait les adultes encore plus inhumains ; et là, il n'y avait aucun échappatoire dans le monde parallèle fantastique qui se déployait dans l'ombre de l'orphelinat. Dans Le labyrinthe de Pan, ce sentiment de tristesse et d'impuissance est encore plus présent, et les rares moments de merveilleux ou de tendresse ne sont que de petites trouées d'espoir qui meurent aussitôt. C'est un film qui continue à hanter bien après la fin de son visionnage, qui laisse le souffle court et un arrière-goût amer. Celui d'un monde où même le merveilleux ne peut pas offrir de véritable refuge en réponse aux atrocités du quotidien. Arriver à filmer ce combat si ténu entre l'espérance et l'impuissance à devoir se rendre par faiblesse ou pla eur est une gageure. Il fallait peut-être en passer par un récit fantastique, force est de reconnaître que le pari est gagné haut la main.