J'étais en train de visionner le Concert à emporter de Beirut – sur le conseil d'un ami, et d'un autre, et d'un autre encore, je le confesse – je le confesse d'ailleurs d'autant mieux que je l'avais déjà visionné une première fois, sur le conseil d'un autre pote qui avait participé au sens le plus plein du terme « participer », au sens le plus plein, donc, au truc. Et je me suis dit un truc idiot, en forme de paille, ou alors en forme d'entonnoir, ou alors en forme de rien, encore. Je me suis dit, simplement, pourquoi continuer à perdre du temps. Il n'y avait même pas de point d'interrogation à la fin, c'est dire.
Bien sûr, on galère, bien sûr, on ne sait pas comment remplir la gamelle du chien, ni comment expliquer tranquillement au même chien que oui, la bouffe est pour lui, certes, mais qu'on veut juste partager avec lui, l'air de rien, parce que le frigo est vide – premièrement –, parce que la bouffe pour chien coûte moins cher – deuxièment – et parce qu'on n'a pas de chien, en réalité – troisièmement. Bien sûr que la vie est dure et qu'il faut qu'on s'aide les uns les autres, alors que l'ensemble, la totale, le système, devrait être assez sain pour que personne ne soit vraiment dans la merde (utopie ? Mes couilles. Arithmétique, tout au plus.) Bien sûr que tout cela, mais quand même.
Il nous faut, à tous, toi, moi, ma petite soeur, mon arrière-petit-fils, mon père, mon chien, trouver une place dans le monde parce que sans ça, mon gars, sans ça, aujourd'hui, tu ne peux plus être. Etre ? Ben oui, être. Exister, respirer, ça, tu peux le faire, comme tout le monde – comme un ficus dans la pièce d'accueil d'une entreprise quelconque. Comme un ficus quelconque n'importe où. Mais être, juste. Respirer un air qui t'appartenait avant même que tu ne l'évacues. Exister d'une évidence que même un sondage ne peut t'ôter. Avoir envie d'un truc, fort, et faire le même, en silence. Te toucher la nouille mais le faire bien. Siffler dans tes doigts, en pleine rue, parce que tu n'as envie de rien d'autre, à cet instant précis, que de siffler dans tes doigts. Vomir tes tripes sans te dire « oh, putain merde, je suis raide, je ne ferai rien ce soir » mais plutôt « oh, putain, j'ai fini un livreimpubliable », ou alors « bordel, c'est un album entier qui me dégouline des mains. »
Après, bien entendu, il y a la contingence. La lèpre. L'intendance qui suivait l'autre grand con de Général et dont tout le monde, tous les instants depuis, t'a persuadé qu'il n'y avait que toi, pauvre con, pour lui courir derrière, la langue relâchée, dans l'espoir improbable de négocier un étalement de tes dettes ou une ristourne sympathique sur ton cercueil en chêne pauvre (prétentieux). Même les meilleurs, aujourd'hui, ceux qui pleurent de talent jusqu'au bout de leurs doigts, aux confins de leurs cordes vocales, dégustent des pâtes à la merde parce qu'on les a persuadés qu'il n'y avait rien d'autre au menu. Parce qu'ils ont eu la faiblesse, réelle, de ne chercher rien d'autre à boire, ou à manger, que ce qui était noté noir sur blanc sur les quatre feuilles du menu.
« Escalope, disent-ils, et tiramisu glacé ensuite – rayon alcool, irish coffee ou pinte de blonde. » Quid de la pinte d'irish coffee, alors, de l'escalope glacée et du tiramisu coffee ? Quid d'aimer Pierre pour déshabiller Paul, quid d'un malentendu foireux qui deviendrait un mariage, d'une baston qui deviendrait une fête, d'une errance qui deviendrait – pourquoi pas – un reportage ou, mieux encore, une errance ? Les choses restent figées comme des connes tant qu'on apprécie les connes, la fête une obligation tant qu'on ne tente jamais, une fois pour toutes, de faire la fête un lundi soir à quatre heures du matin. L'espoir n'est rien d'autre qu'une belle connerie d'utopiste mièvre, certes et là encore, si l'on décide de se laisser régir.
Une jolie femme, ivre – ta femme, d'ailleurs -, s'endort sur ton épaule dans un rade à pochtron. Ta famille te tance parce qu'elle ne comprend pas ce que tu fais. Des heures passent, et tu les comptes. Tu trompes ta vie dans un trou sans fond. Tu évites un hérisson déjà mort, de tes roues, sur l'autoroute. Tu retournes dans le bar de ta jeunesse et trouves que rien n'a changé. La lame d'un cran d'arrêt sillonne ta glotte pendant que tu t'exécutes. Une feuille s'étale sur le sol, brune, parce que les feuilles qui s'étalent, à l'automne, sont toujours brunes. Tu enfiles un top sexy et court parce que même s'il fait froid, nous sommes fin mai. Tu détestes tes élites, et elles te le rendent bien. Tu pleures dans ton lit, et ton coussin absorbe. Tu voulais écrire hier, mais il est trop tard – déjà demain, d'ailleurs, regarde ta montre. Une jolie femme, ivre – ta femme, d'ailleurs -, vomit aux toilettes. Un crétin dont tu as besoin sort des horreurs. Le temps t'encule tranquille, langoureusement. Une heure passe et tu n'as rien fait. Tu n'aimes pas parler, pourtant on t'interroge. Le débat du moment tourne autour de l'horreur, et tu n'as pas envie d'y tremper les doigts. Tes amis émigrent, et les autres ne sont rien. Tu as pris du poids. Tu pieutes dans un grand lit d'amour, avec des cloportes concupiscents.
Tu en chies, mon gras, reprends toi.
Ta femme, ivre, ramène-la sur ton dos – ses pieds racleront le sol tandis que tu la porteras ; ce sera joli. Ta famille, envoie lui un texte, et ça passera. Les heures, compte les à l'envers (15 heures dans ta tête à 3 heures du matin, tu... tu verras). Un trou sans fond n'est pas un piège si tu l'a repéré – juste une promesse d'infini. Ecrase le hérisson, et fais une marche arrière – tuer les déjà-morts, ça n'est pas un crime. Dans le bar de ta jeunesse, tout a changé, évidemment : tu as vieilli, les autres aussi certes, mais ils ont maintenant l'âge que tu avais, laisse-les profiter de ça. Sens la lame sur ta glotte, c'est rafraichissant quand on y pense. Fous toi de la bruneur des feuilles mortes. Mets un pull, on s'en tape. Tes élites t'emmerdent, fais de même – c'est un jeu sans fin, alors fais le bien. Fais l'amour à ton coussin, et respecte le. L'heure ne compte pas – écris ou fais autre chose, espèce de con. Apporte du PQ et du soutien à celle qui se vide les tripes. Mets une trempe au crétin – tu n'as pas besoin de lui en tant que lui, ne l'oublie jamais : s'il meurt par ta faute, un autre le remplacera. Le temps baise bien, pas vrai ? Que voulais tu faire en une heure ? Réponds aux conneries qu'on t'inflige – si tu dors dans ta tête, tu ronfles, donc tu n'es pas mort. Abstiens toi des débats d'horreur, et fous toi gentiment de ceux qui te l'infligent. Tes amis vivent une belle vie ailleurs, fais la tienne et arrête de pleurnicher. Tu es plus gros qu'avant, et alors ? Laisse un cloporte fouiller ton pubis.
Faire des choses, c'est un peu comme choper une gastro, sauf que ça fait plaisir. C'est une différence de taille.
Parfois, bêtement, on se dit qu'on ne donne pas tout. Et c'est bête avant tout parce que c'est stupide. Et bête plus que tout parce que c'est vrai. Alors réveille toi, tête de con.
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J'étais en train de visionner le Concert à emporter de Beirut – sur le conseil d'un ami, et d'un autre, et d'un autre encore, je le confesse – je le confesse d'ailleurs d'autant mieux que je l'avais déjà visionné une première fois, sur le conseil d'un autre pote qui avait participé au sens le plus plein du terme « participer », au sens le plus plein, donc, au truc. Et je me suis dit un truc idiot, en forme de paille, ou alors en forme d'entonnoir, ou alors en forme de rien, encore. Je me suis dit, simplement, pourquoi continuer à perdre du temps. Il n'y avait même pas de point d'interrogation à la fin, c'est dire.
Une jolie femme, ivre – ta femme, d'ailleurs -, s'endort sur ton épaule dans un rade à pochtron. Ta famille te tance parce qu'elle ne comprend pas ce que tu fais. Des heures passent, et tu les comptes. Tu trompes ta vie dans un trou sans fond. Tu évites un hérisson déjà mort, de tes roues, sur l'autoroute. Tu retournes dans le bar de ta jeunesse et trouves que rien n'a changé. La lame d'un cran d'arrêt sillonne ta glotte pendant que tu t'exécutes. Une feuille s'étale sur le sol, brune, parce que les feuilles qui s'étalent, à l'automne, sont toujours brunes. Tu enfiles un top sexy et court parce que même s'il fait froid, nous sommes fin mai. Tu détestes tes élites, et elles te le rendent bien. Tu pleures dans ton lit, et ton coussin absorbe. Tu voulais écrire hier, mais il est trop tard – déjà demain, d'ailleurs, regarde ta montre. Une jolie femme, ivre – ta femme, d'ailleurs -, vomit aux toilettes. Un crétin dont tu as besoin sort des horreurs. Le temps t'encule tranquille, langoureusement. Une heure passe et tu n'as rien fait. Tu n'aimes pas parler, pourtant on t'interroge. Le débat du moment tourne autour de l'horreur, et tu n'as pas envie d'y tremper les doigts. Tes amis émigrent, et les autres ne sont rien. Tu as pris du poids. Tu pieutes dans un grand lit d'amour, avec des cloportes concupiscents.
Ta femme, ivre, ramène-la sur ton dos – ses pieds racleront le sol tandis que tu la porteras ; ce sera joli. Ta famille, envoie lui un texte, et ça passera. Les heures, compte les à l'envers (15 heures dans ta tête à 3 heures du matin, tu... tu verras). Un trou sans fond n'est pas un piège si tu l'a repéré – juste une promesse d'infini. Ecrase le hérisson, et fais une marche arrière – tuer les déjà-morts, ça n'est pas un crime. Dans le bar de ta jeunesse, tout a changé, évidemment : tu as vieilli, les autres aussi certes, mais ils ont maintenant l'âge que tu avais, laisse-les profiter de ça. Sens la lame sur ta glotte, c'est rafraichissant quand on y pense. Fous toi de la bruneur des feuilles mortes. Mets un pull, on s'en tape. Tes élites t'emmerdent, fais de même – c'est un jeu sans fin, alors fais le bien. Fais l'amour à ton coussin, et respecte le. L'heure ne compte pas – écris ou fais autre chose, espèce de con. Apporte du PQ et du soutien à celle qui se vide les tripes. Mets une trempe au crétin – tu n'as pas besoin de lui en tant que lui, ne l'oublie jamais : s'il meurt par ta faute, un autre le remplacera. Le temps baise bien, pas vrai ? Que voulais tu faire en une heure ? Réponds aux conneries qu'on t'inflige – si tu dors dans ta tête, tu ronfles, donc tu n'es pas mort. Abstiens toi des débats d'horreur, et fous toi gentiment de ceux qui te l'infligent. Tes amis vivent une belle vie ailleurs, fais la tienne et arrête de pleurnicher. Tu es plus gros qu'avant, et alors ? Laisse un cloporte fouiller ton pubis.
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